Foi quando se deu conta do quanto estava mal. Mesmo sob longo jejum, a idéia de comer lhe dava ânsias, além da certeza de que qualquer coisa na sua boca seria igualmente insossa.

Ali, na ponta daquela mesa, a mesma que compartilhara o riso das crianças e as confidências dos adultos, era agora longuíssima e solitária. As pessoas à sua volta, antes a viver o charme que apenas uma vida cotidiana pode ter, a olhar para baixo, como a procurar algum consolo como algo de valor naquele chão. As paredes de cores claras a refletir insistentes penumbras, que duravam dias e dias.

Um luto presente na casa onde ninguém morreu, uma tristeza cortante mesmo com tanta vitória lá fora. Tudo aparentemente tão normal, mas tão sem brilho e prazer.

Recolocou o garfo na mesa, empurrou o prato para longe de si e decidiu voltar. Voltar pro mesmo quarto escuro, pra mesma cama desarrumada, pra mesma cabeça estrategicamente vazia, pro mesmo corpo convenientemente cansado.

Foi quando se deu conta do quanto estava mal.